Ничего не пишется, хоть ты тресни!
Всё чернильней вечер в окне моём.
- Нет стихов, так значит, пусть будут песни, -
чей-то голос шепчет. - Давай споём?

- Я б с тобою спела, да так уж вышло,
Что продуло сильно, не обессудь.
И моё сипение вряд ли слышно
За полётом сорванных медных струн.

- Сам тогда исполню, а ты послушай.
Может быть, получится что-нибудь.
Ведь недаром музыка лечит душу,
А с хорошей песней короче путь.

Он запел о дальних чудесных странах,
О лазурных волнах и кораблях,
О творцах, что славы просить не станут,
И о самых верных в беде друзьях.

В его песнях мудрость справлялась с болью,
Вдохновляясь каждым пришедшим днём.
Мир вокруг менялся, дыша любовью
Ко всему, что создано было в нём.

Голос пел, мелькали в ночи зарницы,
Серебро небесное разменяв.
И ложились сказками на страницы,
Чтоб наполнить чудом начало дня.