Я тянусь за тобой. Бесконечностью, зимами, вёснами,
Лентой Мёбиуса, недосказанными вопросами.
Я кручусь словно лопасти самой безумной мельницы,
И сгораю костром у двенадцати сказочных месяцев.

Ты исток бытия. Точка сборки и ось мироздания.
Я учусь быть Творцом, но дедлайн пожирает сознание.
Прядь волос от лица безупречно-небрежными жестами.
Гений - это порок. Совершенство не высчитать тестами.

Ты звучишь во мне музыкой дудочки старого Гамельна.
Я не знаю, что нужно, но чувствую, как будет правильно.
Прорываюсь на свет, напролом, босиком по течению.
Счастье - это болезнь. Мы больны и не жаждем лечения.