Январь на исходе. Следы заметает метель,
Весь свет накрывая огромной своей простынёй.
Старухе зиме очень пышно взбивают постель,
И перья-снежинки кружат и кружат над землёй.

От стылого воздуха щёки и веки красны.
Коротенький день промелькнул - то ли сон, то ли явь?
Уснуть бы с запиской в руках: «Не будить до весны.
А будешь ещё заходить, одеяло поправь».

А утром мороз. Все поглубже зарылись в шарфы.
Над ними видны лишь пустые спросонья глаза.
Январь на исходе. Начало последней строфы.
И в ней будет всё, что он, кажется, не досказал.